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Mis noches perfectas son estas. Nubladas que van engendrando pesadillas. Abismos en los que la musas lloran o se masturban arropadas con la soledad. Salgo al balcón y fumo para inventar fantasmas. Como si la ciudad lo necesitara, ya abundan sombras y rumores que se deslizan por las calles. Me gusta el viento muerto que guarda silencio. No tengo prisa. Invariablemente la presa viene a los colmillos, a ser invadida.
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