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críptico es una buena palabra

amor también

ausencia, soledad, correr, huir; todo esto ya lo había puesto en twitter

y pierdas la condición de la prosa de largo aliento, les dije que tengo tres novelas comenzadas, y había una adrenalina diferente, porque navegar sin planeación; si aparecerá un nuevo personaje, si matarás a alguno, si la historia tendrá un giro interesante, si el texto es infinito

pero luego te mides en número de caracteres

y te preguntas por todas aquellas palabras que no existen y son necesarias; lo intentas, la escondes como un tesoro, y sabes que jamás nadie las podrá conocer, ni siquiera aquella por quién la inventaste

y eso, es una gran venganza; interior, infinita también

algunas palabras regresan como bumerán, no las mencionaré porque es muy obvio

en el fondo me gusta mucho el silencio

la intuición como sospecha

y quisiera ser tan breve, al extremo, que desapareciera en mi mismo; sin saber que eso terminará ocurriendo; moriré, pronto; y todos esos impulsos que fueron poemas igual se desvanecerán; es tan pretencioso pensar que puede uno quedar en los ojos de un lector... pretencioso no: imbécil

pero hay cosas que no se pueden controlar, está bien que así sea

la ambigüedad es una gran propiedad

(las diéresis me parecen exóticas)

y ante la imposibilidad de la eternidad te conviertes en un pulpo, en un diente de león

no entiendo lo efímero, en lo milimétrico me extravío; y siempre tengo la tentación de sacar conclusiones; resisto lo más que puedo

para terminar fracasando, también como siempre

"sos apenas un fantasma, oscarcito"

cabe como nota que cuando comencé a viajar amé todos los diferentes acentos que escucho, desearía poder multiplicarme en mil voces

y en el espejo ves la fragilidad de tu reflejo, observas que no te puedes refractar en colores, ni en voces, ni en sonidos; tan plano pero invertido

muchas cosas dejan de ser divertidas, mejor dicho, te dejan de divertir

tu mejor apuesta es el entretenimiento, caer un la hipnosis...

tal vez sea mejor idea esperar a que todos se marchen

abandonar es el acto más romántico

la palabra combustión, la espontaneidad; mezclan tan extraño

te das cuenta que tu nombre significa "accidente"; y eso tiene una deliciosa ironía, y si bien no explica nada bastante sirve para ya no buscar más nada

me gustan mucho las etimologías, nunca fui bueno para aprender todo lo que quise; entonces eso se convierte en una gran tragedia, porque no sólo se escapan el origen y el principio sino la palabra en sí; y te vas quedando sin realidad, sin la capacidad de articular; y en el último momento sólo puedes hacer ruidos primarios: sollozas, aúllas, gimes...

gemir a veces no es nada malo

no sé la costumbre de preguntar si es amor o si es sólo pasión; y sirve de algo si lo es o no; cuál es el consuelo o la solución

más vino en la copa, a tratar de sostener el soliloquio lo más posible

regresar es siempre una opción segura, ahí está todo, casi como lo imaginamos, hasta las ruinas son luminosas, los aromas los tenemos guardados en la memoria, también la furia; media vuelta

a la larga resulta cansado siempre llegar a ningún lado

si al menos fuera gracioso, podría tener simpatías

los premios de consolación son lindos, escucharon alguna vez "pero siempre estarás en mi memoria"

(ojalá algo me borrara de tu jodida memoria)

cuando niño, mi abuelo tenía un puestito de frutas, a cinco cuadras de casa, podía llegar sólo, pasaba las tardes; me acuerdo de su voz y de su rostro, siempre comíamos semillas de calabaza; pero murió muy pronto; en esa misma esquina hoy no queda nada, ni el puesto, ni la banca, ni el árbol de hule

(ojalá algo borrara mi puta memoria)

exacto, voy a ningún lado; y a estas alturas ya comienzo a redundar

el culebrón que asfixia

hubo un tiempo en el que tenía cinco lectores

es odioso cuando te enteras de los grandes trucos, como se rompe santa claus, dios, los magos, etcétera; seguro que la ingenuidad y la ignorancia podrían ser lindos

puedes regresar, pero no desandar

muy al principio sólo tenía en mente la palabra y después se fue desgranando sin control; y eso resulta en el caso de lo críptico una traición; porque desordenadamente ya voy explicándome

traición para la palabra, traición para mi

y justo ahora que experimento un vaivén entre dos ciudades, quisiera irme ya de aquí, pero en el fondo es insano el impulso porque siento deseos de venganza; notarán como nuevamente redundo

no sé si importa, soy transparente, lo sé; recuerdan esto del espejo...

o todo esto es sólo un engaño, un auto engaño

pero no confesaré

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